O fogo

Fazes-me mal

E eu caio, caio vertiginosamente

Não fui eu que comecei o fogo

Sou de fácil combustão

Só queria o calor

Acabo a varrer as cinzas

Para um monte

Com os olhos a arder

Despejo-as na sanita

Em breve chegarão ao mar

E tudo será melhor

Tenho a certeza

Não fui eu que comecei o fogo

Mas gostei de o sentir tão perto

Todo o meu corpo

Iluminado por aquela luz

Cor-de-laranja

A alma em labaredas

As palavras como acendalhas

As minhas mãos como fagulhas

E o olhar fez-se num clarão

Não chamem ninguém

Não fui eu que comecei o fogo

Mas quero vê-lo arder

E a parte final é tão bonita

A intermitência do calor, da luz

Sei que sou altamente inflamável

Só queria que tudo fosse especial

Que eu fosse especial

Que o meu sangue não fosse lava

O meu coração uma bomba-relógio

A minha cabeça um garrafão de gasolina

Que o fogo não deixasse cinzas

Nem marcas profundas

Na alma que se fez em labaredas

As palavras em acendalhas

E as minhas mãos como fagulhas

Tudo em mim é inflamável

Piora em dias de vento e calor

E continuarei sempre a arder

Fazes-me mal

E eu caio, caio vertiginosamente

Não fui eu que comecei o fogo.

A melancolia vicia-me

A melancolia vicia-me

Com um trago de fumo

Um gole numa bebida

Que me faz arder a garganta

Às vezes amarrota-me por dentro

Fazendo estilhaçar pedaços

Da minha velha alma

Espantando os pássaros

Que vivem pousados nela

Batem as asas com tanta força

Que às vezes o peito dói-me

Esse silêncio diz mais do que

Qualquer palavra

Tem cheiro de terra molhada

E de madeira ardida numa lareira antiga

A tua não expressão arderá

Para sempre em mim

Sem quaisquer vestígios de cinza

A melancolia vicia-me

Como uma droga 

Que não posso largar

O sorriso mudo

Atravessa-me como uma espada

Como uma dor que preciso sentir

Para saber que ainda

Habito neste corpo

A melancolia vicia-me

Porque é só minha

Pessoal e intransmissível

Inexplicável por palavras

Música, dança

Não vem nos livros

Não se aprende na escola 

Não quer dizer que sinta o que digo

Muito menos que não sinta o que

calo. 
As palavras dizem tão pouco

Escondem tanto

Colam-se ao céu da boca 
Como uma hóstia

Para serem projectadas 
A metros de distância

Em todas as direcções

Indiscriminadamente

São balas.

Não te quero atingir

Nunca vou ter as respostas

Que podiam melhorar tudo

A melancolia vicia-me

Substituo os pássaros silenciosos

Os que vivem pousados 
Na minha velha alma

Pelo som de harpas

Cordas de violinos 
E bailarinas em pontas

O truque é nunca mostrar

O lado do avesso, 
Aquele que se incendeia

No estômago e revira tudo

Que faz ir para o norte

Quando o sentido é o sul.

Há dias de luz

Em que a melancolia e a comédia

Se entrelaçam como lã num tear

E fico naquele bordado dias sem fim

Tudo se agarra a mim

Com a força do universo

Não dá para seguir em frente

Deixar cair tudo ao chão

Sem voltar o rosto e reparar

No que se perde pelo caminho

No que desaparece

Da minha velha alma

Onde os pássaros gostam

De estar pousados

Batem as asas com tanta força

Que às vezes o peito dói-me.

A melancolia vicia-me. 

O que importa é o sentimento

Acabadinho de ouvir no cabeleireiro. Conversa da senhora dos cabelos para a senhora das mãos e afins.
- Olha pá, para mim, pá, o que importa é o sentimento. Não me importa se é gordo, se é magro, preto, amarelo, alto ou baixo. É o sentimento. O que está lá dentro. É mesmo o sentimento. Mas tem que ser um bom partido. Se é para contar só comigo, não vale a pena. Ou se vive bem ou não. Nada menos que um bom partido.
(Penso:  Sou tão ridícula, não era esse sentimento. Era o outro. O outro que importava. Tu e a essa mentalidade de tesa). Ela continua.
- Tive um que uma vez me deu um serviço da vista alegre. Bem bonito. Branquinho com uma risca dourada. Nunca sai de moda. Uma preciosidade.
Senhora das unhas e afins remata: Vês? Esse ao menos já serviu para alguma coisa.
(Penso outra vez: Nunca soube escolher. Nenhum, nenhum me deu um serviço da vista alegre. Esquece qualquer aprendizagem que possas ter retirado e vai comer nos teus pratos do ikea. Ridícula, que ridícula).

Talvez tenha uma aparelhagem a tocar música no sítio onde devia estar o coração.

Um dia

Um dia.
Um dia viajo.

Um dia fujo. 

Aprendo a tocar piano. 

Canto ao espelho com uma caneta a fazer de microfone.

Aprendo a falar várias línguas fluentemente. 

Vejo desenhos animados o dia todo.

Pinto um quadro.

Ligo a três pessoas com quem não falo há muito.

Volto a estudar. 

Leio todos os livros que quero.  

Ando de baloiço. 

Faço bolas de sabão. 

Corro sem que as pernas me doam. 

Como as batatas fritas que me apetecerem. 

Escrevo um poema no prédio abandonado da cidade.

Faço um discurso em público sem que me faltem as forças.

Como um gelado sem me sujar. 

Atravesso a cidade com umas asas nas costas.

Compro toda a música que sempre quis ter.  

Faço uma viagem de comboio para um sítio ao calhas. 

Visto duas cores que não combinam.

Passo um dia inteiro calada.

Vou a um museu conhecido. 

Compro uma estante antiga.

Como três fatias de bolo com chocolate. 

Não choro a ver filmes sobre animais.

Tomo um banho imersão cheio de espuma. 

Fico na relva a ler o dia todo.

Não enjoo a andar de carro. 

Não me assusto facilmente. 

Não me comovo com tudo. 

Participo em discussões sobre política.

Deixo de ter medo de andar de avião.

Não terei medo de envelhecer

Serei precisa e metódica. 

Perceberei tudo o que é difícil.
Um dia. 

  

Epifania

Não são os erros que definem as pessoas. É a forma como os corrigimos e nos comportamos perante o erro

A vida dói-me.

É assim na maior parte do tempo

Sejam os dias pequenos

Maiores

A vida dói-me.

Revolve-me.

Nunca me deixa em paz.

Um dia que seja.

A dormência sempre me doeu.

O desmoronar das pequenas coisas

As pedras a soltarem-se

Lentamente do meu coração

Os pensamentos a saltarem um a um

Da minha cabeça

Para o abismo

Para o desconhecido

Disseram que com idade ia melhorar

Mentiram-me.

Tudo se amarfanhou mais um pouco

Dentro de mim.

O vazio.

Onde continuo a pairar

À espera não sei de quê

A solidão continua a agarrar-se

Ao meu corpo, a abraçar-me

Não se solta, 

Como se fossemos uma só

Como se não houvesse um ponto

Em que nos dividíssemos.

A idade, o tempo

Dificilmente melhoram o que sentes

O que és,

O padrão do teu pensamento

Os contornos do teu coração.

Não sei se enquanto há vida,

Há esperança.

O que é isso? A esperança

É um bicho estranho de se ter

Dá trabalho a alimentar, a educá-la

Abro-lhe a janela

E mando-a embora.

É mais fácil assim.

Não preciso de esperança

Para manter o optimismo

Para me rir.

Fico olhá-la através da janela

E escrevo no vapor deixado

Pela minha respiração

“Go away”.

Eu fico bem.

Sempre fiquei.

A vida dói-me.

Revolve-me.

Nunca me deixa em paz.

Um dia que seja.

A dormência sempre me doeu.

O desmoronar das pequenas coisas

As pedras a soltarem-se

Lentamente do meu coração

Os pensamentos a saltarem um a um

Da minha cabeça

Para o abismo

Para o desconhecido

Não espero melhoras

Com o tempo, com a idade

O dia em que melhorar

O vazio.

Eu serei outra coisa qualquer

Muito longe do que se conhece

Do que se sente,

Do que não se vê.

E não consigo mostrar.